— Я отдала свою судьбу цыганке, чтобы спасти тебя... И пишу тебе с надеждой, чтобы ты не повторила мою судьбу, дочка... На чердаке пахло пылью, старостью и чужими жизнями. Вера перебирала коробки, которые не открывала больше двадцати лет. Когда она взяла в руки старое платье матери, из кармана выскользнул пожелтевший конверт. Она развернула его дрожащими пальцами и начала читать: «Моя дорогая доченька. Если ты читаешь это письмо, значит, я уже умерла. И ты должна знать правду. Я не ушла из жизни из-за болезни — я отдала свою судьбу цыганке, чтобы спасти тебя...