Однажды, в пасмурный день, я качалась на качелях (знаете сейчас их принято ставить у метро, на побережье, смотровых площадках, в городских парках и т.д.). Мне было грустно и тоскливо. У меня ломалось самое дорогое для меня - моя семья, я отчетливо понимала, что перестаю значить для своего любимого мужа что-то. Это что-то теперь для него значила молодая, интересная, творческая... а я была пройденным этапом, прочитанной книгой, в которой сушили листья для гербария, т.е. ее никто не читал, открывали...

Я хочу исчезнуть, как тень на мокром асфальте, в зале ожидания между утром и ничем. — Тот?.. Можно я просто… не пойду? — Ты уже не идёшь. Ты сидишь. Ты — здесь. — Но они… Они ждут. Восемь утра. Совещание. Письма. Отчёты. А я — сижу на полу, рядом с сумкой, и не могу даже встать. — Ты боишься, что если не встанешь — всё исчезнет. — Нет. Я боюсь, что ничего не изменится. 🌫 — Я не болею. Не умираю. Не кричу. Я просто… не могу. — Это не просто. Это — граница. — У меня нет причин. Никакой трагедии. Просто тяжесть в теле...