Вечер выдался на удивление спокойным. За окном медленно сгущались ранние зимние сумерки, зажигая в окнах напротив уютные желтые огни. Я, довольная, вытерла руки об полотенце и поставила на стол дымящуюся запеканку — ту самую, с хрустящей сырной корочкой, которую обожал мой муж. — Анечка, папа пришел! Иди встречай! — крикнула я в сторону комнаты, услышав щелчок ключа в замке. По коридору затопали маленькие ножки, и через мгновение раздался счастливый визг нашей четырехлетней дочки. Я подошла к порогу кухни и замерла, наблюдая за этой картиной...

«Подруги мне завидуют… но если бы они знали правду, вряд ли позавидовали бы», — подумала Катя, закрывая шкаф с зеркальными дверцами, где отражались идеальные линии её жизни: выверенная прическа, тонкий свитер благородного оттенка, шёлковый шарф, который со вкусом научила завязывать консультантка из дорогого бутика. В кухне тихо шипела кофемашина, вытягивая из зерна правильный аромат, и ровно тикали настенные часы, будто охраняли её расписание от случайных эмоций. Окно выходило на ухоженный двор элитного комплекса: газон, аккуратные дорожки, ветки клёнов, уже намекавших на сентябрь...