Обычный серый вторник в трехкомнатной квартире на окраине города начался вовсе не с чашки горячего чая. Скандал назревал давно, как тяжелая грозовая туча, застревающая в оконных рамах типовой панельной девятиэтажки. Элла стояла посреди узкого коридора, держа в руках объемную хозяйственную сумку с выстиранным постельным бельем и банками с супом. Ее муж, Виктор, сидел на низкой обувнице, неторопливо завязывая шнурки на потертых ботинках. — Я повторяю последний раз, Витя. Сегодня ты берешь отгул и едешь на тот конец города сам...