Алексей припарковался у знакомого пятиэтажного дома, где прошло его детство. Родители жили здесь уже тридцать лет. Он заглушил двигатель, взглянул на жену.   — Ну что, готов к «тёплому» семейному вечеру? — Ольга едко улыбнулась, поправляя прядь волос.   — Да ладно, просто поужинаем и уедем, — Алексей потрогал пакет с бутылкой вина. — Главное — не начинать про деньги.   — Ой, конечно, — фыркнула Ольга. — Твой брат сам начнёт. Он же не может без этого.   Алексей промолчал. Они вышли из машины.   В квартире пахло жареной курицей и чем-то сладким...

Александр Волков медленно поставил хрустальный стакан с виски на подоконник и прижался лбом к холодному стеклу панорамного окна. Сорок второй этаж московского небоскрёба открывал вид на вечерний город — миллионы огней мерцали внизу, как звёзды, упавшие на землю. Обычно этот вид успокаивал его, напоминал о пройденном пути от нищего мальчишки до владельца империи стоимостью в миллиарды долларов. Но сегодня даже красота ночной Москвы не могла заглушить боль в груди. В отражении стекла он видел своё...