Елена вошла в свою квартиру и замерла. Запах. Не привычный, родной аромат пыли, старых книг и свежесваренного кофе, а резкий, чужой запах моющих средств, смешанный с приторной сладостью ванильного освежителя. Как после химической атаки. Она даже не сняла обувь, стояла в прихожей, ошеломленная, и прислушивалась. Тишина. Звенящая, неестественная. В коридоре отсутствовали её любимые картины – пара акварелей, купленных когда-то на блошином рынке. Вместо них на стене висели криво повешенные репродукции березок...