Прошлым летом чинил трактор прямо в поле — коробка передач полетела. Жара под сорок, ни ветерка. Вдруг тень упала. Поднимаю голову — стоит старуха, откуда взялась — не видел. — Воды не дашь, милок? Дал фляжку. Пьёт, а сама на меня смотрит не мигая. Глаза мутные, белёсые, но взгляд острый, насквозь пробирает. — Николаем звать тебя. Тракторист. Жена Светлана, сын Димка. Удивился я, но хутор маленький — все всех знают. — Угадали, бабуль. А вас как величать? — Марфой кличут. Из хутора Каменный я. Спасибо за воду...

Прошлым летом выдались такие жаркие дни, что воздух над полем колыхался, словно дрожащее водное полотно, а от земли поднималось знойное марево, делая каждый вдох обжигающим и тягучим. Я чинил свой трактор прямо посреди бескрайнего поля — коробка передац вышла из строя, оставив железного великана беспомощно замершим среди золотистой пшеницы. Солнце палило безжалостно, его лучи были раскаленными иглами, от которых не было спасения. Ни единого дуновения ветерка, ни намёка на прохладу. Вокруг царила...