Прозрачный янтарный свет раннего сентябрьского утра заливал кухню, лаская края кружки с недопитым кофе. Елена стояла у окна, глядя, как ветер кружит первые жёлтые листья в палисаднике. В доме царила тишина, непривычная, звенящая. Не было слышно привычного топота ног её мужа Дмитрия, торопливо собиравшегося на работу, не звучал его голос, весело напевавший что-то под нос. Его не было в доме уже три недели. С того самого вечера, когда тишина была взорвана не криком, а ледяным, беззвучным грохотом рушащегося мира...