— Господи, да что же это такое... — прошептала Наталья Сергеевна, и документы затряслись в её руках. Утренний свет бил через кухонное окно прямо на глянцевую папку с логотипом престижного турагентства. Внутри — билет в Венецию, отель четыре звезды, экскурсии по Гранд-каналу. Имя в документах: Андрей Павлович Лосев. Один взрослый. Кофе на плите давно сбежал, оставив горелый запах и коричневые потёки на белой эмали. Кот Барсик тёрся о ноги, мяукал требовательно — миска пуста с вечера. Вторая папка, потрёпанная, с мутной печатью какого-то «ТурЭконом», содержала путёвку в Лазаревское...

— Опять недосолила! Я пробую Маринин суп и морщусь. — Сколько можно тебя учить? Дочь стоит у плиты, не оборачивается. Внуки замирают с ложками, Дима опускает глаза. Семейный ужин в субботу, как каждую неделю. Как двадцать один год подряд. — Мам, нормально посолила... — Нормально? — Открываю её шкафчик, достаю соль. — Сейчас я исправлю. Марина резко разворачивается. Лицо белое, губы сжаты. Никогда не видела у неё такого выражения. — Хватит. Слово падает, как камень в воду. — Мне сорок два года. Не лезь в мою жизнь...