Ночь, последняя Вместе.. Нескончаемая, Нестерпимая и Пронизывающая боль. Боль не своя. Ребенка. Которую чувствуешь, каждой клеточкой. От которой зубы стиснуты и вкус крови во рту.. Сначала мне казалось, что кажется этот вкус.. А потом, поняла я сгрызла свои губы, чтоб молчать, не стонать, не плакать.. Врачи уехали в час ночи. Уколы сделаны, а боль не проходит, она нарастает. Я чувствую дрожь в тебе, когда пытаюсь обнять исхудавшее тело. Рома не жалуется, не стонет. Он мается, перекладываясь по кровати, ища спокойствия...

Мы порою выглядим устало, разным тоже может быть полёт. И кто в жизни сам летал немало. Тот меня, конечно же, поймёт. Ведь недаром в песне так поётся, есть одна у лётчика мечта. Для того, кто в небо очень рвётся, в жизни есть и будит высота. Ах, винты, какая вы зараза. Раз всю жизнь ту песню петь могли. Мы летали среди гор Кавказа, над простором Северной Земли. Путь – дороги каждый день нас звали. Мы могли без устали летать. И то место, где мы не бывали. Невозможно просто отыскать. На Востоке плов могли мы кушать, Запад нами тоже покорён...