Смерть - это дружище. Избавляющий, освобождающий и беспристрастный. Страшно не сама смерть. А страшно не-жить, когда вроде бы жизнь она вот она. Тело двигается, голова что-то думает, душа даже возможно что-то чувствует. Но контакта с реальностью нет. Как будто жизнь становится недоступна. На неё нет сил. А, она тем не менее, вот она. Солнце восходит и заходит. Часы тикают, секунда за секундой отмеряя невыносимое существование. Невыносимое. Жизнь сама по себе - это изобилие ресурса. Всё живое каким-то образом колосится и преумножается, плодоносит и продолжается. А тот, кого задел плащ старухи с косой, замер и не шевелится. Как будто его парализовало леденящее дыхание. Да и дыхание ли это. Дыхание - вдох и выдох, наполнение и опустошение, цикл за циклом - это прерогатива жизни. То, что забирает Смерть, выходит из колеса повторяющихся наших тут маленьких циклов, переходя на следующий уровень, в другую мерность. А мы остаёмся. И это у нас проблемы. Если мы потеряли кого-то, на кого опирались, кто был важной частью нашей жизни. Это мы тут остаёмся без света, которым светил нам наш близкий, без ресурса, который он обеспечивал, без опоры, которой он был. Мы остаёмся. Вот почему сепарация так важна - научить любимого другого жить самого. Чтобы он имел множество опор, и если одна исчезнет, чтобы было не так невыносимо страшно. Потому что жизнь продолжается. Она всегда продолжается. Вдох и выдох. Тёплое прикосновение. Ласковый взгляд. Я есть. Я здесь. Я в центре своего мира. Просто есть. И этого достаточно. Достаточно для жизни. Достаточно для любви. Вдох. Выдох. Для смерти нет времени, что ей наше время. Она глядит на наше время с интересом наблюдая, как мы протираем ползунки, взрослеем и старимся, ошибаемся и любим, очаровываемся и разочаровываемся. И для Жизни времени нет. Она творится каждое мгновение Здесь и Сейчас и вся складывается из этих мгновений, приветствующих друг друга. Счастливые часов не наблюдают. Счастье — это "я-часть-целого". Часть жизни, растворяюсь в ней, действую в ней, как часть отлаженного механизма. Смерть видится нам как предельная степень изоляции. Перед смертью человек погружается в себя, взгляд его обращается вовнутрь...а потом он делает свой последний выдох. И его уже нет в этом теле. Для нас это предельная изоляция, которая делает этого человека далее категорически недоступным. Всё, его больше нет в этом мире, и у мира его тоже больше нету. Совсем нету. У нас его больше нет. А для человека это освобождение, выход из игры. В этом теле он всё. И отныне свободен. И это неподвластно нам, остающимся. Мы можем только принять это как факт. У нас нет выбора. Мгновение за мгновением, жизнь продолжается. Горе делает свою работу, научая нас отделять действительно важное от пустячного, просеивая нашу систему ценностей через сито целесообразности. Работа горя невероятно важна. Она, как это ни парадоксально, даёт силы жить дальше. А может быть, высвобождает их, отвоёвывая и расколдовывая после леденящего дыхания смерти, коснувшейся своим крылом. Слишком больно напомнившей о том, что всё временно.

Глава номер 1: Смерть — это не конец. 《Отчего всемогущий творец наших тел Даровать нам бессмертия не захотел? Если мы совершенны — зачем умираем? Если несовершенны — то кто бракодел?》 Метель кружилась, билась в стекла домов. Ночь настигла небольшую деревушку, царапая жителей, вышедших на улицу, холодом загоняя обратно под теплые крыши. Микки сидел на диване, напротив телевизора. Прекрасный запах свежеиспеченного хлеба, на коленях устроился чёрный кот. Под стать хозяину пушистик свернулся клубком, тихо мурчать. И ведь казалось, что мир такой хрупкий и непостоянный, но почему тогда каждый день своей чередой тянулся, как жевательная резинка. Повторяя всё раз за разом, эта резинка то возвращалась в свою форму, то снова растягивала ход времени. И вот опять царила домашняя, повседневная атмосфера, стояла привычная тишина… В какой-то момент Брюнет начал различать назойливое постукивание. Первая мысль была о том, что это лишь игры разума. Люди часто внушают себе всякие странные звуки, поэтому никакой нужды идти на звук не было. Но постукивание вторило громче, заставляя обратить на него внимание. И теперь четко стало слышно, что удары воспроизводились о стекло, находящиеся слишком близко. Повернув голову, Юноша замер, на мгновение оказавшись глухим. По рукам и ногам пробежали мурашки. Парень вскочил, кот, зашипев, встал на дыбы, спрыгнул на пол. А в окне маячила она… Маска, телом которой служила чёрная жидкость, принимающая форму очеловеченной фигуры и излучающая некую темную дымку. Фигура, по ощущениям, улыбалась. Сама Маска словно изгибалась, изображая смазливую, пугающую ухмылку. Тело свело, Микки просто не мог оторвать взгляд от жуткой сущности, а та, в свою очередь, медленно чиркала что-то на чужом окне. Импровизированная рука сгустка рисовала незадачливые символы, состоящие из сплошных линий. Брюнету они казались душевно знакомыми, но прочесть, видимо из-за паники, их не получалось. Парниша стоял словно парализованный, он думал, что угодил в ловушку, ведь ноги совершенно не слушались. Обстоятельства тоже были против хозяина, ведь только что человеческий нос учуял шлейф дыма, тянущегося по всему дому. Кот, шипя, выбежал из комнаты. И тут Микки почувствовал резкий удар в голову. Тело начало слушаться. А вот стены дома начали чернеть. В окне уже никого не было, но единственное, что мог герой— бежать. Бежать, не оглядываясь. Хватая с вешалки в прихожей плащ, он выбегает на улицу, устремляясь в лес. Там его не найдут. Не смогут догнать. Нужно только затеряться между деревьев, спрятаться. Чертовы маски, снова они. Снег хрустел под ногами, в след юноша лишь слышал характерное завывание, в котором еле разбирались отдельно идущие буквы с английским манером. Счет времени потерян, чем глубже, тем больше ветки царапают лицо. Микки бежал в темноту, не задумываясь о последствиях. Холод начинал пробирать до кончиков пальцев. Кажется, он уже не чувствовал рук и ног, а голова гудела как никогда. Но что-то все так же преследовало, затягивая за собой,казалось оно и шло по пятам, наступало на пятки, хватало за голень, заставляя спотыкаться и падать прямо в снег. А брюнет вот-вот лишится лёгких, сил вообще не было. Он устал. Он не сможет идти дальше. Спотыкаясь обо что-то, парень падает. Последнее, что он видит—это силуэт, стоящий над ним в молчании. А после, и вовсе схвативший его за плечи. Это значило лишь одно—поймали. #книги #читаю #пишукнигу #новенький #подпишись #цитаты #фэнтези #фантастика