— Если я сказала, что ты больше не пьёшь, значит, рот закрой! Я больше не хочу возиться с твоими пьяными истериками, милый! — заявила Ира, стоя посреди кухни в домашнем халате, с растрёпанными после бессонной ночи волосами. Дима поморщился от громкого голоса жены. Каждое её слово отдавалось болезненной пульсацией в висках. Он медленно поднял голову от чашки с крепким кофе, которым безуспешно пытался прогнать похмелье. — Не кричи так, пожалуйста, — пробормотал он, массируя переносицу. — Я всё понял...