Как мало жизни даже когда ее много. Даже когда жить не можется. Даже когда кто суициднется - то это не потому что жизни избыток и жить надоело. Жизни очень мало на просто жить. Если кто просто живет - то он в эти отрезки богаче пучка ротшильдов. Вот вроде бы всегда только и делаешь что живёшь, но как же это не так, не так. Не живешь, а пробиваешься к жизни. Чуешь всеми клетками, всеми ядрами в них: где-то есть жизнь, тебе надо туда. Ребенком, помню, открылось что за каждым окном многоэтажек - своя форма жизни...