- Ты что, застряла? - рядом раздался незнакомый, мужской голос. Настя вздрогнула и обернулась. Перед ней стоял высокий, симпатичный молодой человек в старой куртке, с растрёпанными волосами и улыбкой, которая сразу же растопила её сердце. - Да, - кивнула она. - А ты к кому приехала? - снова спросил он. - К Петровым. Я так понимаю, что их дом через один, - Настя сама не знала почему так опрометчиво рассказывала эту информацию незнакомцу. Почему - то он сразу вызвал у неё доверие. - А почему одна? Где Марина? - спросил он...

Представьте: вы стучитесь в дом. Звоните. Ждёте. Там темно. Иногда - мелькает свет. Иногда - тишина. Иногда кто-то подходит к двери, смотрит на вас и… уходит. Но вы остаетесь на пороге. Ветер, ночь, дождь. А вы всё ждёте: вдруг сейчас пустят. И так повторяется из раза в раз. Эта метафора о нас. О тех, кто снова и снова выбирает тех, кто не умеет любить. И да, это происходит не потому что мы мазохисты. А возможно, когда-то это было единственно знакомым способом: мы ждали любви, мы ее желали, мы стремились, но так и не дождались...