— Мы с мамой всегда вместе, и ты должна это принять, — сказал Артём так спокойно, будто объяснял мне, где лежат запасные полотенца. Я стояла у плиты, держала в руке деревянную лопатку и смотрела, как на сковородке подгорает лук, хотя ещё минуту назад следила за ним очень внимательно. — Всегда? — переспросила я. — Ну да, — он пожал плечами. — Она моя мама. Самый близкий человек. Я выключила плиту, потому что запах горелого лука почему-то стал казаться мне самым честным запахом этого вечера: резким, неприятным и таким, который уже ничем не замаскируешь...