Все мои знакомые твёрдо убеждены, что «Доктор — это человек, который знает». И в этих словах есть что-то от народной веры в чудо белого халата. Все годы, что существует человечество к врачу шли, как к волшебнику, с надеждой, что он и диагноз угадает, и судьбу поправит. Сегодня же врач чаще похож на менеджера по страданиям — у него минут пятнадцать на каждого, и половину времени он борется не с болезнью, а с зависшим компьютером. Я недавно сидел в очереди к терапевту и наблюдал. Очередь была молчаливая, как перед экзаменом...

— Ты опять про свою мать, да? — Наталья бросила нож на разделочную доску так, что кусок огурца отлетел в сторону. — Только пришёл, и уже новости из свекровского штаба. Алексей, усталый, с мешками под глазами, снял куртку, кинул на вешалку, и пошёл на кухню, не глядя на жену. Взял стакан, налил воды, сделал пару глотков. — У неё день рождения через неделю. Будем в ресторане отмечать. — Ну-ну, — Наталья даже не обернулась, только сильнее сжала нож. — И, конечно, я туда иду, да? — А что такого? Это моя мать, — Алексей говорил ровно, но глаза выдавали раздражение...