— Ты как бухгалтер с этой тетрадкой! — Алексей захлопнул дверь и, не снимая куртки, прошёл на кухню. — Вика, ты серьёзно опять всё записываешь? — А что такого? — Виктория даже не подняла глаз, сосредоточенно жала на кнопки калькулятора. — Если не считать, деньги улетают, как пыль с подоконника. На столе — толстая тетрадь в линейку, возле неё кружка с остывшим чаем и аккуратные стопки чеков. В кухне тепло, пахнет жареным луком и чем-то домашним — уютным. Октябрь за окном, листья жёлтые валяются на подоконнике, а у неё внутри порядок: всё расписано по графам, всё сходится до копейки...

— А ты думаешь, счастье само в дверь постучится? — Настя стояла посреди кухни с тряпкой в руке и смотрела на мужа, как на чужого. — Или ты всё ещё ждёшь, что кто-то за нас решит, когда пора выбираться из этой клетушки? — Да не в клетушке мы живём, а в квартире, между прочим, своей, — буркнул Михаил, не отрываясь от кружки. — Я же не виноват, что тебе всё не так. — Мне не "всё не так", — парировала Настя, выжимая тряпку и кидая её в раковину. — Мне просто хочется, чтоб мы дышали, понимаешь? Чтоб не слушать, как сосед сверху третий час сверлит, а соседка справа орёт на кошку...