Тимофей Ильич пах дымом и воском. Каждое утро он выходил на участок в своём застиранном пиджаке, раскуривал дымарь и что-то бормотал ульям, будто они были живыми существами, способными его слушать. — Опять он с этими коробками возится, — сказала я мужу, глядя в окно кухни. — Марат, может, хватит? Соседи жалуются на пчёл, а он с ними разговаривает, как с людьми. Мы переехали на его дачу два года назад, когда с деньгами стало совсем туго. Марат унаследовал участок от отца, а Тимофей Ильич, его дед, жил здесь безвылазно с тех пор, как умерла бабушка...