Четверг выдался на редкость тяжелым. Три дедлайна, два сорвавшихся созвона с заказчиками и вечное чувство, что я ничего не успеваю. К семи вечера, когда за окном уже давно стемнело, я наконец выключила ноутбук и поплелась на кухню. Голова гудела от напряжения, а единственным желанием было упасть на диван и смотреть в потолок. Но надо было готовить ужин. Сергей, мой муж, должен был вот-вот вернуться с работы. Я достала курицу и овощи, автоматически начала резать морковь. Мысли медленно возвращались...

Сестра бросила дочь в Шереметьево, словно ненужную вещь, и упорхнула на крыльях к морю. Ребёнок буквально осиротел на глазах у равнодушной толпы. Я вызвала её бывшего мужа, того самого, которого она называла не иначе как неудачником. Никто из нас тогда не подозревал, что этот звонок станет первым актом трагедии, которая навсегда расколет нашу семью. Меня зовут Анна. Мне тридцать два года. И если бы год назад кто-то спросил меня о моей жизни, я бы, пожалуй, ответила, что её пресная обыденность граничит со скукой...