Вечер. В руках всё тот же поэтический сборник, привезённый из последней поездки. Я оставлю его здесь, в деревне. Он здесь смотрится так правильно: на журнальном столе под торшером... Читаю и думаю: почему я так давно просто не брала книгу в руки? Что мешало? Вечный бег по замкнутому кем-то кругу? Или я должна себя оправдать тем, что я не всегда принадлежу сама себе? А вообще - зачем оправдываться? Бумажные книги как-то тихо-тихо из моей жизни ушли. И ладно, если в книжный шкаф за закрытые двери....