— А я сегодня видела Андрюшу, — как бы между прочим сказала Катя, расставляя тарелки с ужином. — Представляешь, он теперь в какой-то забегаловке работает. Говорит, временно, пока что-то получше не найдёт. Дмитрий только кивнул, стараясь не выдать своего раздражения. Младший брат жены был вечной темой их разговоров. В свои двадцать семь Андрей успел сменить, кажется, все рестораны города. И дело было не в том, что его где-то обижали или недоплачивали. Просто парню вечно казалось, что он достоин чего-то большего...

Дмитрий Аркадьевич, мужчина лет пятидесяти с небольшим, высокий, но немного сутулый, с добрыми, немного усталыми глазами, стоял у газовой плиты в своей московской квартирке и сосредоточенно жарил блинчики. Легкий шум закипающего чайника и шипение масла на сковороде создавали умиротворяющую симфонию субботнего утра. Аня, его дочь, еще спала, зарывшись в пуховое одеяло, как в глубокий зимний сугроб. Дмитрий Аркадьевич был отцом-одиночкой с тех пор, как Ане исполнилось пять лет. Ее мать, Ирина, была яркой, свободолюбивой и, к сожалению, ветреной женщиной...