Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

— Ой, Аннушка, это ты? Я думаю, кто там замок открывает. Ты же должна была только через неделю приехать. Людмила Константиновна стояла в дверях в домашнем халате, с полотенцем в руках. Анна замерла на пороге с сумкой и пакетом подарков для Ники. — Решила пораньше, — она улыбнулась. — Соскучилась. Три недели в санатории под Тулой. Тишина, процедуры, диета. Врачи говорили — нужен месяц, но она не выдержала. Язва затянулась, кровотечение остановили ещё в больнице. Хотелось домой. К дочери. К мужу. — Ну заходи, раз приехала, — свекровь посторонилась...