- Смотрю машина знакомая! У вас ничего не меняется, да, Жанна? – искоса, глядя на неё, спросил Сергей. - У вас тоже! – еле сдерживая смех, ответила она. – Вы прямо любите звонить, ломиться с утра пораньше к людям...

Антону было шесть лет, когда он впервые понял: его отец не такой, как другие. Во дворе играли в футбол. Стоял июнь, летал тополиный пух. Отцы мальчишек собрались у гаражей. Курили, смеялись, обсуждали хоккей и начальника цеха. Антон сидел на корточках у песочницы и ждал. Он ждал отца, который вот-вот должен был вернуться с завода. Тот появился из-за угла в робе, с чёрными от металлической пыли руками и с авоськой. Увидел сына, заулыбался, широко, открыто. Подошёл, наклонился, чтобы обнять. — Ан-ан-антон, п-пойдём д-домой...