— Руку вытащи из-под простыни и черкани, где галочка стоит. Богдан не стал снимать куртку. От него пахло дешёвым табаком, сырым ветром с улицы и застарелым бензином. Он стоял у края металлической кровати, сжимая в пальцах серый рабочий планшет в толстом резиновом чехле, а под мышкой держал картонную папку «Дело номер». Я попыталась сдвинуть плечо, но ключицу полоснуло так, будто внутри провернули ржавый гвоздь. — Откуда у тебя мой рабочий планшет? — спросила я. Голос после наркоза звучал сипло, чужой, как из пустой бочки...