Ирина стояла посреди гостиной, которую обставляла двадцать лет назад, и чувствовала себя прозрачной. Словно она была не живым человеком, а старой, пыльной занавеской, которую решили снять и выбросить во время генеральной уборки. Виктор, её муж, с которым они съели не пуд, а, наверное, тонну соли, деловито застегивал молнию на дорогом кожаном чемодане. Он не смотрел на неё. Он вообще последние полгода смотрел сквозь неё. — Вить, а как же дача? — тихо спросила Ирина. Вопрос был глупым, неуместным, но она цеплялась за бытовые мелочи, чтобы не сойти с ума от боли...

Вероника закрыла последний отчёт и откинулась на спинку офисного кресла. За окном уже темнело, хотя на часах было всего половина шестого. Ноябрь в этом году выдался особенно хмурым. Телефон на столе завибрировал — сообщение от Дмитрия. "Ужин готов. Приезжай скорее." Жена улыбнулась. Дима всегда был заботливым. После работы он успевал и ужин приготовить, и квартиру убрать. Правда, зарабатывал муж значительно меньше. Вероника получала сто двадцать тысяч в месяц на должности менеджера по продажам, а Дмитрий — около шестидесяти, помощник бухгалтера в небольшой фирме...