— Дима, а с какой стати ты решаешь, кто будет жить в моей квартире, а кто нет? Ты тут кто? Ты же мне даже не муж, а уже тащишь сюда свой табор! — мой вопрос прозвучал громко, но вместо того, чтобы смутиться, Дима лишь картинно закатил глаза, словно я сказала несусветную глупость. — Вика, не начинай истерику на пустом месте, — поморщился он, небрежно бросая ключи на тумбочку, которая уже была завалена чьими-то шапками и шарфами. — Люди с дороги, устали, а ты устраиваешь допрос. Я стояла в прихожей собственной квартиры и не узнавала её...

Все началось с пустяка. На антресолях нашелся старый альбом Лены, куда фотографии всовывали под углом. На этих смешных фото Лена была еще школьница, студентка. Денис, ее муж, развалился на ковре, подложив под локоть диванную подушку, и переворачивал страницы прокуренными пальцами. — О, гляди, Ленка, тебе тут лет пять, — прогудел мужчина, тыча пальцем в фотографию. — Вот ты мелочь, с ведерком стоишь. Лена глянула мельком, улыбнулась краешком губ. Рядом с ней на диване сидела Катя, дочь. Четырнадцатилетняя егоза, листавшая ленту в телефоне и норовящая показать очередной дурацкий мем...