Марина стояла в прихожей родительской квартиры и вдыхала запах, который невозможно было выветрить за десять лет столичной жизни: смесь старой бумаги, сушеной мяты и лекарств. На полированном комоде лежала пыль толщиной в два миллиметра. Под пылью – фотография отца. Он ушел тихо, две недели назад, пока Марина застревала в бесконечных пробках по пути в аэропорт. Её муж, Игорь, мялся у окна, старательно не глядя жене в глаза. Он не изменился: те же широкие плечи, та же нерешительная складка на переносице...