Солнце стояло высоко, заливая банкетный зал ресторана «Северный бриз» густым июльским светом. Лучи дробились в хрустальных подвесках люстр и рассыпались по белоснежным скатертям десятками маленьких радуг...

— Бабуль, ну кто тебе зайцев носит? Признавайся. Ухажёр завёлся? Денис сидел на крыльце и смотрел, как бабушка Пелагея ощипывает глухаря. Крупного, чёрного, с красными бровями. Глухарь лежал утром у калитки. Аккуратно, будто положенный. — Лес носит, Дениска, — улыбнулась бабушка. — Лес меня кормит. — Бабуль, лес зайцев не носит. Лес вообще ничего не носит. Это кто-то из деревни. Может, дядя Миша-охотник? Он к тебе неровно дышит, я давно заметил. — Да ну тебя, — засмеялась Пелагея, махнув на него рукой с перьями...