В тихом провинциальном городке Зареченске, где улицы словно сошли с открыток середины прошлого века, жил человек, которого знали все — от мала до велика. Дядя Гриша. Невысокий, с вечно взлохмаченными седыми волосами и добрыми глазами, он казался частью городского пейзажа, такой же привычной, как старая липа у почты или покосившийся фонарный столб на углу. Его дом — понятие условное. Официального адреса у дяди Гриши не было. Он кочевал между подвалами заброшенных домов, чердаками старых пятиэтажек и укромными закутками за городскими складами...