7 месяцев назад
Дядя Гриша
В тихом провинциальном городке Зареченске, где улицы словно сошли с открыток середины прошлого века, жил человек, которого знали все — от мала до велика. Дядя Гриша. Невысокий, с вечно взлохмаченными седыми волосами и добрыми глазами, он казался частью городского пейзажа, такой же привычной, как старая липа у почты или покосившийся фонарный столб на углу. Его дом — понятие условное. Официального адреса у дяди Гриши не было. Он кочевал между подвалами заброшенных домов, чердаками старых пятиэтажек и укромными закутками за городскими складами...
Девочка оставляла у забора рисунки для одинокого пса. Однажды собака принесла ей свой подарок
— Дядя Гриша! Дядя Гриша, он принёс! Я как раз стоял на крыльце с кружкой, и половина чая оказалась на моих штанах. Шесть утра, суббота. Тася, соседская девчонка восьми лет, налетела на калитку так, будто за ней гнались. — Кто принёс? Что принёс? Дыши сначала. — Рекс. Он мне принёс. Оно живое, дядя Гриша, оно дышит, и оно очень маленькое. — Крыса? — спросил я с надеждой, что нет. — Сами вы крыса! Я маме ещё не сказала, потому что мама сказала: домой ничего живого. Никогда. Вообще. Она стояла в резиновых...