— Чей это чемодан? — Вероника остановилась в дверном проеме спальни, не выпуская из рук вешалку с новым шелковым платьем, которое она купила специально для ужина в ресторане отеля. Посреди комнаты, перегораживая проход к их супружеской кровати, стоял монстр советской кожгалантереи. Огромный, потертый, коричневый баул, перетянутый для надежности бельевой веревкой. Он выглядел как инородное тело на светлом паркете, как грязное пятно на белоснежной скатерти. Рядом с этим чудовищем, по-хозяйски расположившись в кресле, где Вероника обычно читала, сидела Тамара...

Борис встречал отца. Поезд, еле тащившийся вдоль перрона, натужно заскрипел и, наконец, остановился. Блондинистая проводница с густо накрашенными ресницами, яркой помадой на пухлых губах откинула металлическую подножку и приветливо улыбнулась. В проеме засуетились первые пассажиры. Одним из последних появился батя. На землю плюхнулись безразмерный рюкзак, чемодан и завязанный мешок. Борис знал, что там. В рюкзаке, как правило, было килограммов пятьдесят домашней картошки. Батя сам сажал, а в мешке прятались говяжьи ноги для холодца...