— Чей это чемодан? — Вероника остановилась в дверном проеме спальни, не выпуская из рук вешалку с новым шелковым платьем, которое она купила специально для ужина в ресторане отеля. Посреди комнаты, перегораживая проход к их супружеской кровати, стоял монстр советской кожгалантереи. Огромный, потертый, коричневый баул, перетянутый для надежности бельевой веревкой. Он выглядел как инородное тело на светлом паркете, как грязное пятно на белоснежной скатерти. Рядом с этим чудовищем, по-хозяйски расположившись в кресле, где Вероника обычно читала, сидела Тамара...

— Нет, мама! Я не собираюсь опять сходиться с Валерой только потому, что ты мечтаешь о внуках! Этот человек мне изменил в моей же постели с моей подругой, а ты ещё говоришь мне его простить! Это вообще ни в какие ворота не лезет! — возмущалась дочка, сидя на узкой банкетке в прихожей и пытаясь застегнуть молнию на сапоге, которая предательски заедала. Марина приехала к матери всего на час, забрать старые документы на квартиру, которые давно лежали в серванте, но вместо бумаг получила очередную лекцию о том, как правильно жить...