— Лариса, открой дверь! Я знаю, что ты дома! — голос свекрови раздавался прямо под окнами квартиры на первом этаже. Лариса замерла, держа в руках чашку утреннего кофе. Галина Фёдоровна снова пришла. В седьмой раз за месяц. И снова начнёт требовать то, что ей не принадлежит. — Лара, хватит прятаться! — кричала женщина во дворе. — Соседи уже смотрят. Думаешь, мне не стыдно к собственной невестке в окна стучать? Лариса поставила чашку на подоконник и выглянула во двор. Галина Фёдоровна стояла прямо под её окнами — полная, красно лицая, в старой куртке, которую носила уже лет десять...

Он сказал это за ужином. Спокойно. Как будто констатировал погоду. — "Ты изменилась." Пауза. — "Раньше ты была мягче. Спокойнее. Теперь — как будто всё реже." Я положила вилку. Посмотрела в окно. И подумала: "Наконец-то." Не с вызовом. Не с обидой. С облегчением. Потому что: Раньше я: А теперь — я не боюсь. Не один взрыв. Не измена. Не развод. Просто — накопленная усталость. Я годами: А он привык. К моей покорности. К моему терпению. К моему "я справлюсь". И теперь, когда я перестала быть "удобной", он сказал: "Ты изменилась...