Анжела сидела на жёсткой скамье автовокзала, сжимая в руках небольшую светло-коричневую сумку. Пальцы немели — то ли от утренней прохлады, то ли от того, что она слишком крепко вцепилась в кожаную ручку. В воздухе висел приторный запах дешёвых пирожков из буфета, монотонный голос из динамика объявлял рейсы, и казалось, что это всё — не реальность, а какой-то странный сон. Утром, когда снова подкатила тошнота, мать уже не стала слушать привычные оправдания: мол, отравилась в столовой, желудок слабый...

– Что ты имеешь в виду, Лен? – Олег замер с кружкой кофе в руке, глядя на жену поверх кухонного стола. Его брови поползли вверх, а в голосе сквозило недоумение, смешанное с лёгким раздражением. Лена глубоко вздохнула. Она чувствовала, как внутри всё кипит, но старалась говорить спокойно, чтобы не сорваться. – Я имею в виду, что я устала, Олег. Устала от того, что каждые выходные мы проводим с твоими родителями, сёстрами, тётями, дядями… У нас нет ни одного дня для себя! Олег поставил кружку на стол, и кофе слегка плеснул через край, оставив тёмное пятно на скатерти...