Обычный пятничный вечер. Я стоял в дверях собственной кухни с кружкой воды в правой руке. Передо мной разворачивалась картина локальной гастрономической катастрофы. На столе лежала запеченная курица. Точнее, там белел её обглоданный, лишенный всякого достоинства остов. Это было главное блюдо моего завтрашнего рабочего обеда. Чуть ниже, прямо на линолеуме, сидел кот Беляш. Он тщательно умывался с выражением лица человека, который только что провернул идеальное ограбление банка и теперь лениво выбирает острова для безбедной пенсии...