— Ты нормальная вообще? — сорвался Антон, ударив ладонью по столу. — Кто дал тебе право так меня позорить?! Марина вздрогнула от неожиданности. Она только что достала запеканку из духовки — простая, тихая пятница, ничто не предвещало бури. — Я… я не понимаю, о чем ты, — растерялась она. — Ах, не понимаешь? — он бросил на стол свой телефон. — Объясни тогда вот это! На экране был чат родительского комитета детского сада их сына. Марина пролистала переписку и увидела своё вчерашнее сообщение: «С заведующей поговорю я...

В конверте было пять правил. Бумага плотная, как открытка: лощёная, белая, пахнущая чужими духами. Имя адресата — «Для Алины» — выведено аккуратным, твердым почерком, с таким горделивым росчерком в конце, будто подпись уже сама по себе была аргументом. Алина держала это в руках — тонкий прямоугольник, весомый как приговор, — и думала о том, что утро начиналось с ванильного аромата блинчиков и тихого стука дождя, а стало каким‑то слишком важным. — Возьми, доченька, — сказала Галина Ивановна, не сняв плаща...