Прошла неделя. Виктор позвонил еще раз, они встретились в кафе, поговорили уже больше о ней, о ее работе, о планах. Галя ловила себя на том, что ждет этих встреч. Что ей становится интересно и... легко. Слишком легко. А все, что было слишком легко после года тяжелой, давящей тоски, вызывало у нее чувство вины. Как будто она предает память Сергея. Этим чувством мастерски пользовался Дмитрий Николаевич. Он заглянул как-то вечером к Галине в комнату, принес Юле конфет, а Гале — книгу под названием «Забытые рецепты с царского стола»...

— Ты чего молчишь? — Виктор не поднимал глаз от газеты, но вопрос задал. Ирина продолжала нарезать огурцы для салата. Нож стучал о деревянную доску — раз, два, три. Ровно, методично. — Молчу и молчу, — наконец ответила она. — Вот именно что молчишь. Уже третий день. — А тебе какая разница? Виктор опустил газету и посмотрел на жену. Тридцать два года вместе, а она всё равно умудрялась его удивлять. Обычно Ирка была словоохотливой — могла час рассказывать про соседку Тамару, которая опять неудачно покрасилась, или про внучку Полину, которая отличилась на школьной олимпиаде...