Прошла неделя. Виктор позвонил еще раз, они встретились в кафе, поговорили уже больше о ней, о ее работе, о планах. Галя ловила себя на том, что ждет этих встреч. Что ей становится интересно и... легко. Слишком легко. А все, что было слишком легко после года тяжелой, давящей тоски, вызывало у нее чувство вины. Как будто она предает память Сергея. Этим чувством мастерски пользовался Дмитрий Николаевич. Он заглянул как-то вечером к Галине в комнату, принес Юле конфет, а Гале — книгу под названием «Забытые рецепты с царского стола»...

Последний кусок пасты исчез в тарелке дочки, когда зазвенит ее смех. Я улыбнулась, вытирая влажной тряпкой столик для кормления. В спальне доносился ровный гул дрели — Сергей наконец-то собрал тот самый шкаф, который неделями пылился в коробке в прихожей. В воздухе витал обычный вечер пятницы — уставший, но мирный, пахнущий детской присыпкой и макаронами с сыром. Я отнесла тарелку на кухню и замерла у раковины, глядя в окно на зажигающиеся огни города. Три года брата, полтора из которых — жизнь с ребенком, научили ценить эти редкие минуты тишины...