Вера открыла дверь своей квартиры и замерла. Запах. Первое, что она почувствовала — резкий, едкий запах свежей краски и растворителя. Он бил в нос, заставляя зажмуриться. Второе — тишина. Непривычная, настороженная тишина, словно квартира затаилась, ожидая её реакции. Она сняла туфли и медленно прошла в гостиную. Стены были другими. Нет, не просто другими. Они были чудовищными. Вместо спокойного молочного оттенка, который она с мужем Петром выбирала три месяца, сравнивая десятки образцов при дневном и вечернем свете, красовались кричаще-розовые поверхности с какими-то золотыми вензелями...