Инна Павловна как раз собирала механизм «Полёта» семьдесят восьмого года, когда в стекло её мастерской постучали. Мастерская громко называлась, на деле это был закуток два на полтора метра на первом этаже торгового центра, между изготовлением ключей и ремонтом обуви. Стучал муж. Олег никогда не приходил к ней на работу, за двадцать шесть лет брака раза три от силы, и то когда терял ключи. — Ты чего? — Она подняла лупу на лоб. — Что случилось? — Ничего не случилось. В смысле случилось, но не страшно...