Воздух в квартире застыл, стал плотным и тяжелым, как мокрое шерстяное одеяло. Обычно он пах чем-то простым и вечным: варящейся картошкой, валокордином Валентины Степановны и неизменной сыростью из подвала, но сегодня к этому букету примешался новый, едкий запах — запах гари и чужого торжества. Всё началось с чайника. Старого, эмалированного, с пластиковым свистком, который давно оплавился и молчал, как партизан. Этот чайник, свидетель всех кухонных баталий, сегодня утром бесславно погиб на плите...

— Гадюка, где ты спрятала деньги? Я уже предоплату за ресторан на юбилей мамы внёс, нужно ещё 150 тысяч! — орал муж, врываясь в комнату как ураган. Светлана не отрываясь от книги, спокойно перевернула страницу. За пятнадцать лет брака она привыкла к вспышкам гнева Михаила, особенно когда речь заходила о деньгах. — Привет и тебе, дорогой, — невозмутимо сказала она. — Как дела на работе? — Не строй из себя святую! — Михаил сжал кулаки. — Я знаю, что у тебя есть деньги! Ты их где-то прячешь! — Какие...