— Двести тысяч. Еще двести. И транзакция неделю назад — сразу семьсот, — Анна не кричала. Её голос звучал глухо, как стук земли о крышку гроба. Она сидела перед открытым ноутбуком, и синеватый свет экрана делал её лицо похожим на маску усталого хирурга. — Игорь, здесь пусто. Счет обнулен. Игорь стоял у окна, спиной к ней. Он был в домашней футболке, широкой в плечах, но сейчас казался каким-то ссутулившимся, словно на шею ему положили мешок с цементом. За окном мокрый снег лениво засыпал серый двор спального района...