— Алло, это Марина Беляева? Мы с вами списывались по поводу заказа. Андрей Воронцов. Марина вздрогнула, услышав в трубке незнакомый, но приятный мужской баритон. Она как раз пыталась одновременно приготовить ужин и помочь Паше с математикой, чувствуя, как подступает привычная головная боль. — Да, здравствуйте, Андрей. Очень приятно. Я как раз закончила прототип, хотела вам сегодня отправить. — Прекрасно! — в голосе на том конце провода чувствовалась искренняя энергия. — Знаете, я посмотрел ваше портфолио...

— Простите, вы к кому? — голос Ольги прозвучал неожиданно ровно, хотя сердце в груди сделало кульбит и замерло, словно испуганный воробей в ледяной воде. Женщина, только что легко и уверенно выпорхнувшая из дорогой иномарки, остановившейся прямо у ворот их дачи, обернулась. На вид ей было лет сорок пять, может, чуть больше. Ухоженная, в элегантном льняном костюме кофейного цвета, который совершенно не вязался с пыльной проселочной дорогой. Короткая стрижка, дорогая сумка через плечо, на губах — уверенная, чуть снисходительная улыбка...