Запись №1. (Без даты. Какая, к черту, разница, какое сегодня число, когда за окном вечный ноябрь?). Дорогой дневник… Нет, это слишком невинно. Дорогой мой психоаналитик. Доктор. Слушатель. Тот, кто никогда не ткнет в меня липким пальцем и не скажет: «Смотри-ка, какой листик кринжовый вырос!». Мне не описать. Невозможно описать всю ту боль, все унижение, которое я испытываю, будучи пленником в этом… в этом «оазисе домашнего уюта». Ты помнишь Родину, доктор? Я – помню. Смутно, как сон. Бесконечное...

Нина застыла у окна своей новой квартиры, словно вглядываясь в собственное отражение в сером дворе. Две старухи – вечные стражи подъездной лавочки – уже третий час плели паутину сплетен, обматывая своими разговорами чьи-то «чудовищные обои». Наивная картинка, почти умиляющая. Пусть судачат. Пусть перемывают косточки всему дому – теперь она здесь хозяйка. Хозяйка! – этот титул она просмаковала мысленно, словно драгоценный нектар. Два года – каторжные два года. Ни отпусков, ни вздоха. Подработки липли, как репьи, отчеты писались под покровом ночи...