— А ты думаешь, счастье само в дверь постучится? — Настя стояла посреди кухни с тряпкой в руке и смотрела на мужа, как на чужого. — Или ты всё ещё ждёшь, что кто-то за нас решит, когда пора выбираться из этой клетушки? — Да не в клетушке мы живём, а в квартире, между прочим, своей, — буркнул Михаил, не отрываясь от кружки. — Я же не виноват, что тебе всё не так. — Мне не "всё не так", — парировала Настя, выжимая тряпку и кидая её в раковину. — Мне просто хочется, чтоб мы дышали, понимаешь? Чтоб не слушать, как сосед сверху третий час сверлит, а соседка справа орёт на кошку...

— Ты опять про свою мать, да? — Наталья бросила нож на разделочную доску так, что кусок огурца отлетел в сторону. — Только пришёл, и уже новости из свекровского штаба. Алексей, усталый, с мешками под глазами, снял куртку, кинул на вешалку, и пошёл на кухню, не глядя на жену. Взял стакан, налил воды, сделал пару глотков. — У неё день рождения через неделю. Будем в ресторане отмечать. — Ну-ну, — Наталья даже не обернулась, только сильнее сжала нож. — И, конечно, я туда иду, да? — А что такого? Это моя мать, — Алексей говорил ровно, но глаза выдавали раздражение...