«Откуда же взяться новым сюжетам?» — думал я, сидя за рабочим столом у окна. Вечерние сумерки плотным занавесом опускались на город, и если солнце еще окрашивало медовым цветом верхушки кирпичных заводских стен напротив, то внизу, в переулках, уже вытягивались тени. — Откуда ты берешь сюжеты для своих работ? Вероятно, они тебе снятся? — Конечно, снятся. Я говорила тебе не раз, а ты все забыл, — отвечала хорошенькая молодая девушка, переступая босыми ножками порог моего кабинета. Сделав шаг, она остановилась, как если бы опасалась нарушить гармонию вселенной чужого рабочего места...