— Кать, ты когда зарплату получаешь? В пятницу же? Катя остановилась в дверях прихожей, ключи еще в руке. Паша вышел из комнаты, телефон светился в его ладони. Двадцатое декабря, восемь вечера, за окном метель, а дома тепло и пахнет жареной картошкой. — Завтра, — ответила она, стягивая ботинки. — А что? — Отлично. На Новый год маму в ресторан поведем, так что зарплату перекинь на мою карту. Катя выпрямилась, сумка с документами сползла с плеча на пол. — Что, прости? — На Новый год маму в ресторан поведем, — он снова уткнулся в экран, листал что-то...

Дарья проснулась от звука входной двери. Максим уже уходил на работу. Привычное дело — муж всегда вставал раньше, старался не шуметь. Даша потянулась, посмотрела на часы. Половина восьмого. Ещё можно поваляться минут двадцать. Квартира была её. Добрачная собственность, купленная на деньги, накопленные за пять лет упорной работы. Однокомнатная, но в хорошем районе, с ремонтом. Когда они с Максимом поженились три года назад, вопрос о жилье даже не стоял. Муж переехал к жене, и всё. Дарья любила свою квартиру...