Вода в Онеге в мае не прощает ошибок. Она не синяя, как на открытках для туристов, а тяжёлая, свинцовая, цвета старого кузнечного молота. Гена толкнул меня в плечо. Несильно, но катер «Прогресс-4» в этот момент качнуло на короткой озерной волне, и мои ноги в тяжелых резиновых сапогах просто соскользнули с влажного планширя. — Плыви, неудачница! — крикнул он, перекрывая гул сорокасильного «Ямахи». — До берега верста, освежишь мозги! Может, тогда дойдёт, что муж — это кормилец, а не объект для твоих проверок! Я ушла под воду с головой...