– Что, простите? – переспросила я, случайно услышав обрывок фразы, сказанной свекровью моему мужу по телефону. Галина Петровна стояла посреди нашей гостиной, в своём неизменном тёмно-синем платье с белым воротничком, которое она надевала на все праздники последние лет двадцать. Волосы уложены идеальной волной, на губах – привычная полуулыбка, но глаза… глаза были холодные, как декабрьский иней за окном. – Ты всё правильно услышала, Леночка, – она произнесла моё имя так, будто оно само по себе было чем-то постыдным...