Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

Не складывается , ничего не получается, не пишется, почему? Писать трудно не потому, что нечего сказать, а потому, что хочется сказать всё и сразу. А ещё — чтобы не потерять правду, эмоции и смысл. Пишу, перечитываю и потом удаляю, всё не то, не так, не красиво написано, ой, сильно постыдный эпизод, а может не писать его? А кто вообще мне сказал, что мне должно быть стыдно за свою жизнь? Кто нас научил испытывать эти эмоции. Раньше было так принято, стыдно не один раз выйти замуж, стыдно рано родить , стыдно, стыдно , много раз стыдно...