‒ Заплатите налог на наследство, и типография по закону будет ваша, ‒ сказал душеприказчик моего покойного отца, указав на астрономическое число в документе.. Я смотрела на сумму и не верила, что это реальный налог на старую типографию. Да она вся целиком не стоит таких денег, мысленно протестовала я. И будто читая мои мысли нотариус, толстый, ещё не старый, но уже лысеющий мужичок, начал собирать документы, разложенные на столе, и складывать их в свой портфель. ‒ Но если же у вас нет таких денег, то откажитесь от наследства...

Представьте: день рождения сына. Четыре года Мирону, дети визжат, мыльная пена летит во все стороны, я бегаю с подносом, чтобы хоть как-то успеть накормить гостей. Думаю — сейчас, наконец, сяду рядом с мужем, поговорю. Хоть минуту вместе. Ага, как же. У него дела поважнее. Стою на террасе — и слышу, как мой Герман говорит другу: — Да куда она денется? Не в деревню же возвращаться. Я даже не сразу поняла, что речь обо мне. Сначала подумала — про кого-то другого. Но потом Данил, его приятель, спрашивает:...