Я жила в своей двушке, еще до Саши. Моя крепость. В ремонт вбухала все, что накопила. И вот, июльская духота, стою у окна, а Саша рубашку ищет. — В шкафу твоя рубашка, — говорю, не поворачиваясь. Саша, здоровый такой мужик, слесарь, вышел из спальни, пуговицы на ходу застегивает. — Тань, мать сегодня приезжает. Приезжает, значит... Уже спину холодит. — Приберись тут, а то она как всегда, пыль найдет. Бесит, до ужаса. То борщ жидкий, то котлеты – подметка. А квартира вообще – осиное гнездо. — Саш, это вообще-то моя квартира...

Василий Фёдорович почти подошёл к дому — до девятиэтажки, в которой он жил, оставалось не более ста метров — как вдруг услышал за своей спиной громкий рев двигателя, и вздрогнул. Точно такой же звук он слышал три года назад, когда прямо на пешеходном переходе его сбил пьяный водитель. Резко обернувшись, он прищурился от яркого света фар, которые светили ему в глаза, но все таки смог рассмотреть большой чёрный внедорожник, который въехал во двор. Хотя нет — не въехал. Он буквально вылетел с главной дороги, чудом вписавшись в поворот, и теперь, не сбавляя скорости, мчал «на всех парах» дальше...