Моя жена, Марина, стояла у плиты спиной ко мне, и утреннее солнце, пробиваясь сквозь тюль, золотило её светлые волосы, собранные в небрежный пучок. Она была в моей старой футболке, и в этом было что-то такое родное, такое уютное, что внутри разливалось тепло. Мы были женаты пять лет, и эти утренние ритуалы стали для меня якорем стабильности в этом безумном мире. — Лёш, ты не забудь, — произнесла она, не оборачиваясь. Её голос был чуть приглушённым из-за шипения масла на сковороде. — У меня сегодня корпоратив...